风，是游走在每个人眼瞳里、血液里、生命里的梦幻。

风，是游走在每个人眼瞳里、血液里、生命里的梦幻。看不见它，它便是修辞，而看见了它，它便是诗。

形容风的词语很多，因为风如同水，形态不定 四处飘忽，也许空洞、虚无缥缈，却又真实、触手可及。古诗词里，风衬托了文人的心境，风描慕过人间百态。

“明月别枝惊鹊，清风半夜鸣蝉蝉。”，“大风起兮云飞扬，威加海内兮故乡。”，“何处秋风至?萧萧送雁群。”，“不知细叶谁裁出，二月春风似剪刀。”风可安谧、自由，风亦可澎湃、威猛、有着喜怒哀乐。

风扇善，却万变不离其宗。

一阵风，也许带不走什么，也或许不影响什么，但因为一阵风，才引起下一场风，接着激起千场万场惊心动魄的风，这风一阵跟着一阵，有了一阵，又生了另一阵。

你别看这风停了，别看五角枫的叶子不晃了，别看挂起来的衣服不左摇右摆了,风其实从未消失。

任何一阵风与其它所有风都是一样的一一都是同一阵。普天之下，风只是换了个地方游走，他没有隐匿，更没有被哪个做游戏的小朋友吞进肚子里，他知道自己该往哪儿去。

说起来风干比这个世界的年龄大好多呢。自从有了这个世界,有了绿得发亮的叶子,有了澎湃得与他匹敌的海,有了人,风便如同一位逍遥自在的活神仙,在世上到处飘游。

它穿过人山人海、穿过小书生的梦、穿过谁家檐上泥融燕窝。谁说山海不可平?你看看,风不就穿过山水地来到你身边了吗?

别去怪为什么风有时候会那样大,惹的人得裹紧脖子上的围巾,惹得上班上学的人都快迟到了。风,他只是爱上了这座城市。

虽然它也知道自己得赶快离开,却还像小朋友一样流连地抓住一些小物样,比如谁的帽子,比如松柏的树枝。不过如果这些树枝被他扯断了,他会自责的揉揉树的伤口,然后后悔却手无足措的、内疚地大哭起来一一你看啊,这不就是下雨了吗?

有人问,什么季节的风最美,什么季节的风最盛?

但,你若爱风,不必去计较温度或是速度,不必去计较方向或是时间,就好像你若爱风,不必打开风扇,而是推开窗、打开门,走出去。这时候,你才会知道青山绿水中的风有多美、有多醉人。

不过,如若你还要问,我会回答,四季的风各有各的美。春风,拂面不寒,暖风熏得游人醉;夏风,触手微凉,树阴照水爱晴柔;秋风,悠扬哀婉,萧萧梧叶送寒声;冬风,刻骨铭心,夜阑侧听风吹雨。

黑夜里挑着灯、已比充刃的人不要着急看见日出,即使是在夜里,风也从未停歇,也许空中没有明媚的太阳热情似火的给予地面拥抱,但只要有风,他总会偷偷的如一只温柔的手抚摸着一个人的发梢,请你别怕冷,因为风会希望你知道,那是你得到的、独一的、来自风的爱。

我们一生中会得到很多爱,但多了,即使我们是个知恩感恩的人,也常相忘于不知不觉,所以爱若柔和,那便易忘,但这爱如若让人觉得雪中送炭,虽没有别人的好,却来得及时,那才刻骨铭心。

锦上添花是最好的,却也并非最好的,因为谁都可以在你最光荣的时候锦上添花。而雪中送炭,同样是谁都可以做到,但谁却都不愿做到。

风不能代替太阳风,风不能代替月亮,可是风可以给外表强大、内心自负的人爱,告诉他们一一爱有多重要、有多宝贵,告诉他们平平淡淡才是真。

如同东野圭吾说的那样,“我的天空里没有太阳,总是黑夜,但并不暗,因为有东西代替了太阳。虽然没有太阳那么明亮。但对我来说已经足够。凭借着这份光,我便能把黑夜当成白天。”

风之所以充满了爱,因为它在陪伴着每一个人,声音、抚摸、拥抱,风就是我们心中的这束光。如果一个人内心知道自己是花,知道自己有真正动人的风骨,就不必踌躇。

因为当风经过,她会记得一朵花的香,她会帮朴素的蒲公英牵引着笨拙的种子,它会吹散那些花儿身上肮脏的泥土,它会再给予人温暖后露出憨厚的笑:“大功告成,我让他们都开心了。”

风刚柔并济,壮烈与婉转共生,只因存着温柔之心。人，不该是空瓶子里关着的、静态的空气，而因浓墨重彩地、蔓延在任何开阔的地方、随着日月轮回变换,飘扬、飞舞，身披铠甲，却心存温度。我们会活成自己，活成风…

你看，起风了。