当那第一片绿叶枯黄、凋落，秋天也混入云卷云舒中，伴着萧瑟凉风款步而来，气温为冬日的来临而蓄谋，市面上早秋的毛衣便等待着人们“采撷”而去。
枯黄的落叶飘到了我家的窗前，“姥姥，您怎么又把这毛衣针拿出来了？”“手痒了，耐不住寂寞。”姥姥笑了。我听了，怔怔地望着那个装毛衣针的红木老筒，望着姥姥手上翻覆着的毛衣针，望着那岁月在它们身上留下的疤痕，思绪飘零，忆起了数年前的往事……
门外，老枇杷树染了一地的赭，低矮的百瓦房子里，靠着窗的地方，我坐在姥姥的腿上，咿呀咿呀地话个不停。姥姥用一臂膀把我固在了她的怀里，两只手放在我的跟前，执两根有年岁的木棒子，将一团毛线缠得来又缠得去。
“姥姥，你打线球呢？ ”我觉得姥姥有点好笑。姥姥一听，刮着我的小鼻子，大笑起来 ：“乖乖，姥姥，这是在织毛衣呢，等姥姥等织好啦，小灿灿就有衣裳穿了，姥姥织的毛衣呀，暖和。”
那时的我一听有新衣裳穿了，鼓起手来，“呜呼呜呼”地嚷着，看着毛线团被拉开，两只姜黄色的木针在姥姥手上，柔软的米白色毛线在木针之间交错着，穿梭着，飞舞着，宛若行云一般在姥姥的手指间游走着。
姥姥手速极快，一缠，一挑，一按，双手娴熟地翻覆着，我认为那是庄严的、神圣的，屏息凝视着姥姥的双手翻云覆雨一般的交织着……时不时姥姥也会冒出一两句：“想当年啊，你爷爷的毛衣可都是我织的呢，你佬爷可夸我这毛衣织得好呢哈。 ”
姥姥的手不停地织啊织啊，那两根毛衣针里流淌过的岁月，或许是姥姥的流年啊。
那些年的这个时候，姥姥都会带着她的那双老花眼镜，或是在昏黄灯下，或是对着窗户，就一针一线穿来折去，姥姥这一织就是一家子人的毛衣，可总会省去自己的。“你姥姥的毛衣也许比不得外面市场上买的漂亮。可穿在身上却是最暖和的，是能扛得住严冬的。”爸爸妈妈都这么跟我说，姥姥的毛衣也是我穿过最暖和的。
几年后，市场上的毛衣，早已“脱胎换骨”，既能保暖，款式也潮，姥姥也似乎知道了这一点，也晓得她以后织的毛衣不会穿了，她自己掩下了一份悲痛 ，默默地收起了自己的毛衣针 ，压在了衣柜的最深处。
我如今就站在姥姥的身前， 望着姥姥手上的毛衣针出了神，突然感觉心头被什么扎了一下。
“姥姥，我看着你织毛衣。 ”
姥姥的毛衣针伤痕累累，斑驳了岁月，却难遮住住那一针一线的真情。
姥姥的毛衣针，织起了对我们一家人深深的爱。时代在变迁，万物都在流逝，却也淀出日月深情，我们却忘记了他们，他们却一直在等你，转身。
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